En ces temps de citoyenneté sinon misérable, du moins miséreuse, l'esprit critique est difficile à trouver et le populisme, en vogue comme jamais. Dans ce contexte de course à la médiocrité, impossible de ne pas apposer sa signature à des causes aussi évidentes que volontairement mal traitées. La preuve par un double exemple :

Nous les prenons sous notre protection :
Le 30 juin 2006, le sursis accordé aux élèves sans papiers et à leurs parents tombera. Des milliers denfants, de jeunes et leurs familles risquent lexpulsion en masse, verront leur avenir et leur vie même anéantis. Nous ne laisserons pas commettre ces infamies en notre nom. Chacun avec les moyens qui sont les nôtres, nous leur apporterons notre soutien, notre parrainage, notre protection. Sils nous demandent asile, nous ne leur fermerons pas notre porte, nous les hébergerons et les nourrirons ; nous ne les dénoncerons pas à la police.
Signer la pétition : http://www.educationsansfrontieres.org/article.php3?id_article=24

Uni(e)s contre une immigration jetable
« Nous refusons le projet de loi CESEDA que prépare le gouvernement sur limmigration!
La nouvelle réforme du Code de lentrée et du séjour des étrangers et du droit dasile (CESEDA) conduit à une négation radicale des droits fondamentaux de la personne. Elle restreint encore plus radicalement le droit au séjour pour les familles, les conjoints, les enfants, de toutes celles et ceux qui construisent leur vie en France. Elle entérine la quasi-disparition de cet outil d«intégration» quétait la carte de résident.(…) »
Signer la pétition : http://contreimmigrationjetable.org/article.php3?id_article=7

Rien… Chaque jour, c'est ce que mangent 11 millions d'Africains. Une réalité immonde que la presse passe volontiers sous silence. Pas la bonne époque : retour du printemps, les régimes sont plus au goût du jour. L'obésité, le mal du siècle ! Oui mais un mal occidental qui ne se discute pas le ventre vide. La corne de l'Afrique, elle, crève sans petits feux. Et dans l'indifférence quasi-générale. Des tonnes de nourriture produites chaque jour, elle n'en voit pas le menu. Non assitance à personnes en danger ? L'argument ne fait pas le poids. Pas vendre surtout, face au sentiment de déjà-vu, de redite. C'est tous les ans la même chose entend-t-on souvent. Oui mais, toujours des visages différents. Des corps interrogateurs qui n'attendent plus rien, sauf la mort. Le regard perdu de tant d'enfants… Face à ce silence complice, je clame mon droit à l'indignation. Pas de recette miracle, juste une évidente réaction. Comment continuer à se soucier de nos grammes en trop quand se jouent de tels drames ? Comment ne pas sentir l'obsénité de nos "slimfast" dans un monde où 1 milliard de personnes vivent avec moins de 1 dollar par jour ? Comment continuer à s'en laver le cerveau devant des émissions débiles ? Comment oser ne pas s'en soucier ? Dire qu'on n'y peut rien ? Comment continuer à parler d'immigration choisie quand il s'agit de survie ? Qui peut encore se dire raciste dès lors qu'il réfléchit ? Je ne demande pas de réponse miracle… Juste un soupçon d'humanité.

Première étape : définir la source du couinement insupportable. Insidieusement lancinant mais toujours fuyant. Presque là mais comme inaccessible. Branle-bas de combat et passages à la loupe, rien à faire… Un animal non identifié malencontreusement en train d'agoniser bruyamment dans notre tuyauterie ? Passage systématique d'avions de chasse au dessus de notre appartement ? Bilan de ces multiples expectatives, trois longues semaines d'insomnies. Avant de tenir enfin le coupable : un trou dans le joint du robinet de la chasse d'eau des toilettes. Un joint mélomane. Un trou bien placé. Mais pas du goût de tous. Changer le joint immédiatement aurait été bien trop simple. S'ensuit une longue période de cohabitation à cinq : nous quatre colocataires et le « VOOOuiiiiIIIIIIIIIIIIIIiiiinnnnnNNNNNNNNNNnnn ». Avec un compromis sous forme de trouvaille : le bruit se tarit avec l'arrivée d'eau ! Pourquoi ne pas alors fermer le robinet ? Pourquoi ? Mais parce que robinet fermé, plus de chasse d'eau. Alors, à chaque commission, la longue attente du remplissage. Insupportablement long la nuit. Sans oublier de bien refermer le robinet en partant sous peine de devoir se relever moins de deux minutes après s'être cru enfin définitivement allongé.

S'il ne s'était pas éteint en 1989, Samuel Beckett aurait aujourd'hui cent ans. Irlandais de naissance, parisien d'adoption, il reste pourtant plus que jamais présent. Pas d'interview, aucun film de lui, mais toujours ses textes, héritage legué à l'infini, de lectures en relectures. A chaque ligne, chaque pause et chaque souffle, sur scène ou dans l'espace ouvert de nos mains, ses phrases continuent de palpiter. Ses silences, d'insuffler la vie, une autre forme d'humanité à peine murmurée. Difficile de résumer son influence, de définir son apport. Juste une expérience personnelle. Prix Nobel de littérature en 1969, il est entré dans ma vie comme un tremblement de terre. Une évidence fondamentale apres laquelle rien ne pourrait plus être comme avant. Un nouveau goût aux mots, un nouveau souffle au coeur. Et surtout, une passion à jamais chevillée au corps, celle du maître, du mentor. Depuis, je poursuis cette quête qu'il m'a legué sans le savoir. Peut etre meme sans le vouloir. Comme à tant d'autres, invisible communauté de coeur… Celle de vouloir "se tromper, se tromper encore, se tromper mieux". Apres ca, inutile de dire merci. L'espace de ses hesitations suffit.

Villepin rêvait d'une bataille pour l'emploi… Il l'a eue. Quant Chirac, toute sa carrière politique a été orientée dans un seul but : devenir le nouveau De Gaulle. Se faire plus grand que lui même. Seul hic, le costume était trop large, les couleurs du temps, trop différentes. Pas les épaules, ni le bon tissu social… Question d'époque et de mode. Retouches de ci et de là à coût de petites mesures n'y auront rien changé. Aucun événement n'aura été à même de lui offrir l'avènement tant souhaité… Même la présence de Le Pen au second tour des présidentielles de 2002. Même sa posture de chef de fil contre la guerre en Irak. Pas faute pourtant d'avoir essayé, petit président qu'on trouverait presque pauvre. A part se faire tailler d'innombrables costards, tenter d'endosser l'uniforme du général ne lui aura donc rien apporté. Chaque jour, le spectre du grand homme semblait même un peu plus s'loigner. Jusqu'au CPE ! Avec la promulgation unilatérale de cette loi injuste, notre Président se rapproche enfin de "son" Général. Le parallèle devient sinon évident, du moins possible. Comme lui, sa fin de mandat s'écrira dans la rue. Il voulait être le nouvel homme fort qui libèrerait la France de ses carcans, il aura réussi à susciter "un nouveau 68" ! Et comme de Gaulle, il partira à un moment où plus personne ne le regrettera. D'ici 2007, Chirac devrait donc voir son voeu enfin exaucé. Comme quoi, il suffit parfois de savoir attendre.

Sortie de métro

Envie de lire des signes… De décrocher la lune. Ou, au moins, un sourire. Noyée dans la société de consommation, l'absence de repères en retour de bâton… 3000 pubs par jour, à ingurgiter les yeux grand ouverts et le cerveau au bord de l'asphyxie. Entre overdose et pénurie, le vide. Le bûcher des valeurs perdues. Pas envie. Pas de ça. Pas de ce monde-là. Des millions de choses offertes, sauf l'essentiel. Du réel par millier aussi, mais si peu à rêver. L'imaginaire en berne, le secret exposé. Tant d'aliments nouveaux, le scandale chevillé à l'étiquette. Tant de besoins superflus qui nous rongent en douceur… Euthanasie consentie. Lente mais sans douleur. Pas envie. Pas de ça. Pas de ce monde-là.

Lorsque Beckett fait paraître, en 1951, son premier roman en français sous le titre de Molloy, il est déjà l'auteur de deux textes anglais encore aujourd'hui méconnus : Murphy, rédigé en 1938, et Watt, en 1945. Malgré cette absence de médiatisation de celui qui n'est pas encore le dramaturge à succès de "En attendant Godot" et "A les beaux jours", la parution de ce livre est immédiatement saluée par la critique comme un événement. L'un d'entre eux, Jean-Jacques Marchand, allant même jusqu'à parler du "livre le plus prometteur que l'actualité nous ait proposé depuis "La Nausée" de Sartre." Et il est vrai que ce "nouveau" roman révolutionne le genre.

Si le style lacunaire si spécifique à Beckett -et qui lui vaut d'être sans conteste mon auteur préféré-, n'est ici qu'en germe, son univers s'y épanouit avec une force qui pénètre au plus profond de nous-même. Difficile pourtant d'entrer dans ce roman tant l'écriture "d'une seule traite" et qui bouscule la syntaxe, est inhabituellement dense. Sans concession.
Et pourtant quels délices à vaincre cette difficulté première. Car, une fois votre cerveau accoutumé, Molloy ne vous quittera plus tant est obsédant le style et truculente, la verve du personnage éponyme. Une verve qui touche autant à l'éclat de rire qu'à la déchirure et dont on trouve un exemple parfait dans la citation suivante : "Oui, toute ma vie, j'ai vécu dans la terreur des plaies infectées, moi qui ne m'infectais jamais, tellement j'étais acide. Ma vie, ma vie, tantôt j'en parle comme d'une chose finie, tantôt comme d'une plaisanterie qui dure encore, et j'ai tort, car elle est finie et elle dure à la fois, mais par quel temps du verbe exprimer cela?"

Son histoire, c'est Molloy qui nous la raconte. Avec les hésitations et les flous propres au regard porté sur soi. Sans oublier les vapeurs de la folie et l'ironie propres à Beckett. Et c'est ainsi que nous cheminons aux côtés de ce presque vagabond, au grée des méandres de son esprit aussi tortueux que le verbe qu'il emploie. Le long d'une quête de soi jalonnée d'aventures tantôt absurdes, tantôt grotesques, tantôt triviales. Jamais gratuites. Mais, lorsque, enfin, nous croyons saisir quelques contours de ce personnage dont on viole l'intérieur sans en deviner la silhouette, les perspectives changent. L'identité n'est plus où on croyait la trouver…

Pas étonnant que ce soit avec ce roman que Beckett ait obtenu les galons d'écrivain qui, en 1969, lui vaudront le prix nobel de littérature. Littéralement captivant, ce livre ne peut être qualifié que de génial et je vous invite vivement à lire. Plus particulièrement destiné aux déjà fanatiques de l'univers des pièces de Beckett , qui y découvriront une écriture autre quoique tout aussi efficace. Pour ceux qui n'ont encore jamais lu cet auteur, je leur conseille de commencer par ses pièces, plus "consensuelles" et accesibles.

Sujet peu ragoûtant par excellence, le problême des sanitaires est rarement traité. Il s'agit pourtant d'un enjeu sanitaire de tout premier ordre. A n'occulter sous aucun prétexte, tout particulièrement en ce 22 mars, consacré journée mondiale de l'eau… Le Conseil de l'assainissement et de l'approvisionnement en eau a en effet tiré la sonnette d'alarme, rappelant que "les excréments tuent par millions chaque année". Et un peu plus 6 000 enfants chaque jour. La raison de cette situation innomable ? Alors que bon nombre d'infections mortelles se developpent et se propagent via les matières fecales, plus de 2,6 miliards de personnes sur le planète n'ont pas de toilettes salubres à disposition. Et plus de 1 milliards, aucun accès à l'eau courante ! Un veritable problème de géopolitique et de santé publique qu'il faut prendre d'urgence à bras le corps. Comment continuer à s'en laver les mains plus longtemps ?

Seule sous le soleil et sur un banc, une vieille femme pense… à rien, à tout. Aux oiseaux qui ne chantent que pour elle, et au temps qui passe… Tout doucement, et librement…. Aux propos de son fils aussi. Un retour à l'enfance que la vieillesse ? Une perte d'autonomie en tout cas ! De l'être responsable à la prise en charge, le poids d'une vie en retour de bâton. Accompagné sur le chemin de la mort après celui de l'école, pas forcément facile à accepter. Surtout dans une société dont les repères changent si vite que les générations précédentes semblent immédiatement dépassées. Prêtes à être ensevelies. Plus rien à apporter à ce monde-ci, n'attendre que la fin du sursis… Et l'enfouissement Une fragilité à accepter sous forme de surveillance imposée, certes. Mais pas seulement… La fin des échéances sociales aussi. Le temps retrouvé. Si certains ne le peuvent pas, d'autres n'attendent que ça. Sur un sourire en forme de pied de nez, elle déguste une sucette. Et goûte le monde du même élan. Un retour à l'enfance ? Sûrement ! Mais pas forcément calamiteux…Cesser de courir après un agenda chronométré, et goûter les secondes offertes… Que rêver de mieux ? Friandise au bord des lèvres et regard malicieux au coin des yeux, elle salue l'arrivée de son amie.

Première femme à avoir commis l'impensable : le crime d'infanticide, Médée a hanté l'imaginaire de nombreux auteurs depuis sa première montée sur scène tragique aux Dionysies de 431. Parvenue jusqu' à nous depuis la plume d'Euripide sans jamais avoir pu être oubliée, cette petite fille du soleil nous a conté sa terrible enigme sur tous les modes, depuis de nombreuses pièces dont celles de Sénèque, Corneille ou encore Giraudoux, aux toiles de maîtres tels Delacroix en passant par les poèmes et autres romans éponymes.

Son énigme, c'est celle-ci : comment a-t-elle pu, mère, tuer les deux enfants qu'elle a eu de Jason une fois que celui-ci l'eût délaissée? Si les hypothèses sont multiples, chez Euripide déjà, la simple jalousie ne peut suffire comme explication. Impossible de comprendre alors pourquoi, 2500 après, elle continue de fasciner et de venir nous questionner jusque dans nos retranchements les plus profonds.
Ancienne déesse à laquelle les anciens vouaient un culte mais aussi barbare parmi les grecs, elle qui trompa les siens par amour et qui se fait trahir à son tour, Médée n'accomplit son geste chez Euripide que par une nécessité rituelle : celle de trancher par la vie de ses enfants le fil qui, la reliant à la communauté des hommes, la privait du ciel de ses pairs. Rituel inverse de son entrée dans l'humanité lorsque, pour le jeune Argonaute Jason venue chercher la toison d'or, elle trahit son père et tua son frère. La preuve en est est ce char ex machina envoyé par le Soleil pour venir chercher la sorcière ayant tué en elle la femme.

Dans la tragédie de Hans Henny Jahnn, les données sont plus complexes, la sensualité plus présente que chez le Tragique grec. Pas étonnant dans la mesure où, lorsqu'il réécrit la geste infanticide en 1924, Freud est passé par là et a laissé sa trace dans l'esprit d'un jeune dramaturge homosexuel et marginal. Résultat : une Médée dont les fils, jusque là muets, sont maintenant adolescents et en concurrence avec leur père, Jason. Car, reprenant un motif ancien oublié, Hans Henny Jahnn nous présente un chef des Argonautes certes "à la retraite" mais rajeuni par les elixirs de Médée. Un jeune fou(gueux) incontant qui, quoique craignant sa sorcière de femme, ne peut s'empêcher de sombrer sous le charme de Créuse, la fille du roi Créon, dont il est venu demander la main pour son ainé. Si le roi refuse avec mépris la demande du mûlatre, il propose à Jason de s'y plier lui-même, proposition que l'Argonaute s'empresse d'accepter. Ainsi abandonnée, la fière et sauvage Médée n'a d'autre choix que de se venger, elle et ses fils baffoués. Mais comment les protéger une fois morte sous ses charmes la fille du roi? Comment préserver ces petits-fils de dieux de l'infâmie et de la vengeance d'un peuple? En les faisant rejoindre les leurs, sur ou sous terre. Terrible décision que l'on partage avec elle à s'en déchirer le coeur, aux confins du manichéen.

Si Hans Henny Jahnn romp avec la but initial de cette pièce : circonscrire le divin et la communauté citoyenne, il brode dans le motif ancien de nouvelles images qui enrichissent encore le mythe pour le plus grand plaisir des lecteurs.

Pièce traduite de l'allemand par Huguette et René Raddrizani, publiée aux éditions Corti. 125 pages. Environ 15 euros.
Avec une notice et des annexes très intéressantes.